martes, noviembre 19, 2013

So Forth by Brodsky

El verano terminará. Septiembre vendrá. Una vez más es okey cazar
pato, becada, perdiz, codorniz. "Has crecido largo en el diente,"
una bella puede suspirar, y tú cargarás tu doble cañón,
pero para inhalar más oxígeno más bien que para poner en peligro al
urogallo. Y el afilado pulmón se contraerá al repentino soplo
de albaricoques. En el todo, el mundo cambia tan rápido, como si
de hecho en un cierto punto comenzó a delinear
alguna porquería obtenida de un extranjero moreno.

El punto, claro, no es el otoño. Y no las facciones propias de uno, las cuales 
se alteran como las de un animal acercándose a quien lo atrapará. 
Pero este sensación de pincel diminuto dejado ocioso 
al lado del cuadro que carece de marco, un comienzo, un fin, un medio.
Para no mencionar una galería, no mencionar un clavo.
Y un tren en la distancia corre silbando a lo largo del riel,
aunque tú no atisbarás humo inspeccionando su inventario.
Pero en vista de un paisaje, el movimiento es obligatorio.

Sobre eso es la velocidad. La bella tenía razón. ¿Qué 
un antiguo romano, si se hubiese levantado ahora, reconocería? Una pila 
de leña, el azul allá, la textura de una nube,
agua plana, algo en la arquitectura,
pero a nadie por cara. Así es como algunas gentes todavía sí 
viajan al extranjero a veces, pero, sin derecho 
a la vida futura, se escabullen de regreso a casa escondiendo sus ojos en terror.
Y aún no asentado después del tremor de despedida

un pañuelo todavía revolotea en el aire. Los otros que tuvieron la suerte
de amar algo mucho más que la vida, sabiendo todo el tiempo
que la decrepitud es, después de todo, esa vida 
futura, surgen blanco-mármol en el sol sin conseguir bronceado y a menudo,
parciales en su camino hacia los placeres de la historia, miran 
fijamente algún punto en la distancia. Y cuanto mayor es la bruma de la última,
más puntos hay como este desafiando la puntería y el cartucho de uno,
más moteados se vuelven los huevos de codorniz, becada, urogallo, perdiz.





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