domingo, mayo 30, 2010
January 9, 1945 by Flann O'Brien (translation)
Una palabra de disculpa y explicación. Estoy terriblemente ocupado en el presente con mi esquema para unificar la Sociedad Nacional de Seguros de Salud y por algunos días seré incapaz de responder la correspondencia excepto esas de gran importancia. No puedo, por ejemplo, responder a las innumerables cartas recibidas de gente pidiéndome ayuda en la escritura de sus obras de teatro; tal vez aceptarán esto, la única forma, ya que sería imposible responder individualmente.
Se me ocurre, sin embargo, que un gran número de estos quieren-ser dramaturgos se beneficiarían considerablemente con una respuesta general en estas columnas; por esta razón: percibo la misma simple falta en cada uno de los manuscritos sometidos para mi consideración. Quiero decir, los personajes están equivocados. Ya sea que hay muchos personajes, muy pocos personajes, o personajes de un tipo inadecuado. Por lo tanto, he decidido imprimir, para el beneficio de todas las personas escribiendo obras de teatro para el Abbey, un definitivo dramatis personae; sólo adhiriéndose al mismo será posible escribir una obra exitosa. Aquí están los personajes:
Michael Dommiky.
Bridget Dommiky, su esposa.
Angela Dommiky, su hija.
Carney O'Glawsheen, un joven granjero.
La Sra Shoolagin, una viuda.
Mary, su sirvienta.
Thade Crawbells, un vecino.
Bella Crawbells, su esposa.
Christy, un viajero.
Trabajadores, trilladores, policías, etc.
Simple cuando uno va directo a la cosa, ¿verdad? Los nombres pueden ser cambiados, claro (de hecho, a menudo lo han hecho) pero ahí ante ustedes está la entraña esencial de una obra de teatro decente.
Si ustedes reflexionan en esta serie de personajes, pronto se darán cuenta que ellos son adecuados para la comedia o para la tragedia y servirán incluso para esa rara presentación que se describe en el programa de la noche como 'Una Obra'. Si reflexionan más allá, se darán cuenta que no hay mucha diferencia entre comedia y tragedia y si son aconsejados por mí, no tendrán una pista de en cuál están. (Después de todo, una comedia que no hace reír es una tragedia, pregunten a cualquier productor.)
¿La acción para esta obra? Bien, eso es materia para ustedes, pero sujeta a las siguientes provisiones de tiempo y lugar:
ACTO I - Cocina en la casa de Michael Dommiky.
ACTO II - Lo mismo. Dos horas más tarde.
ACTO III - El Juzgado de Paz, en Ballynanownshuck.
N. B. - La cortina será bajada durante el Primer Acto para hacer notar el paso de cuatro años.
Eso, pienso, es todo. Practicamente he escrito la obra por ustedes; es sólo una cuestión de llenar unos pocos blancos, juntar unos pedazos de diálogos, etc. No me decepcionen, olvidando el testamento, el antiguo pozo sin fondo en el patio, la carta que cae en manos equivocadas, el viejo, pensado muerto desde hace mucho, que reaparece, etc., etc.
Los personajes, claro, quedan bajo mi propiedad y sólo pueden ser usados bajo permiso. No deben bajo ninguna circunstancia ser llevados a situaciones licenciosas o anti irlandesas, absolutamente nada que no sea rural, decente, hambriento de tierra y de asesinato.
Déjeme saber cuándo su obra se estará presentando para asegurarme de estar fuera de la ciudad.
viernes, mayo 21, 2010
¿Por qué a los poetas les encanta escribir sobre corazones rotos?
Poets love to write about broken hearts
you know the drill
a woman who leaves
a man who's alone
a longing that is never fulfilled.
What about the happy hearts?
Because, I am sure
they exist
I have seen happy men talking on iPhones
with somebody that loves them back
you can see it by the way their voices change
so much tenderness
honey, mami, sweetheart, mi linda perra sucia
I have seen happy women embraced by happy men
coming out of a bad movie
some Sandra Bullock shit
I have seen happy couples dining by a candle
passing a snow storm in a cozy Soho restaurant
look at them
they feed each other
spoon by spoon
sharing a tiramisú.
So, why do poets love to write about broken hearts?
Yes, poets love to write about deception
failure
suicide
foreclosure
but I am sure
there must be too
a happy marriage
that just made the down payment
of a 30 years mortgage
a happy marriage
planning a cruise
not the Caribbean
the Pacific Ocean
the Arctic Ocean
the Barent Sea
I don't know the name of that sea
but they are going to have fun over there
they are going to make love over there
they are going to be so happy
I want them to be so happy
look, they just came back
she is so pretty
she thinks she is pregnant.
WHAT?
Too corny?
Too normal?
Too predictable?
What do you want?
Life is not a movie by Lars von Trier
So, why do poets love to write about broken hearts?
martes, mayo 18, 2010
A brief, but useful, guide to recognize bad neighborhoods in NYC
Muchos viejos, muchos niños y muchas iglesias everywhere.
Olor a comida todo el tiempo. Varias fondas tía Inés con estufas 24 horas prendidas friendo todas las partes de los animales que no están supuestas a ser ingeridas por los seres humanos.
Los sábados de buen tiempo, además del barbecue familiar, los hombres de la casa de enfrente convierten las aceras en un car wash. Vienen primos con sus Toyotas pimp my ride a acariciarlos con espuma por horas como si fueran una mujer amada y sucia. Con el reguetón on a todo lo que da, of course.
De vez en cuando alguien corre sin uno saber por qué.
Las mujeres son gordas y maltramá y no les importa exhibir empellas ni probar hasta dónde se extiende el spandex y casi nunca comen de día. A veces aparece una Jenny from the block, con un culazo jovencito vulgarmente delicioso y los cabellos pegados a la frente como con crazy glue.
Todas las mujeres tienen las uñas larguísimas y con dibujitos.
Los hombres salen sin camisa a mirar el cielo mientras se pasan la mano por la panza.
Gatos sin dueños merodean en las calles.
De todas las casas sale música donde la tambora, la tumbadora, la conga u otros instrumentos menores de percución tienen un papel preponderante.
Tarde en la noche, temprano en la madrugada, niños comprando doble litros de Pepsi en las bodegas.
De vez en cuando suena un tiro.
Muchos restaurants fast foods con menús full de 5 dollars combos.
Siempre presente la sirena de un carro de policía, de una ambulancia, o de un camión de bomberos, o todas a la vez.
Una mujer con rolos vocea malas palabras desde un tercer piso a un carajo con una wife beater y actitud de I don't give a fuck.
Se golpean niños y mujeres delante de todomundo sin que nadie llame a la policía ni a los Social Workers.
A las 7 de la mañana se oye una canción que dice: "No existe fórmula para olvidarte."
Banderas de varios países en las ventanas, ni una europea.
Si uno se queda mirando una casa, en cuestión de minutos entran y salen con sus propias llaves más de 30 humanos muy parecidos, aunque en el formulario del Censo dice que ahí viven 4.
La alarma de un carro suena cada dos minutos.
A veces un niño de unos dos años camina desnudo hasta la esquina sin que nadie le haga caso.
Los niños, y algunos hombres, les tiran piedras a las ardillas que no se meten con nadie buscando la llave que abre la cueva full de nueces milenarias.
Cuando vienen a recoger a alguien no llaman por el celular, tocan las bocinas unas mil veces hasta que alguien vocea una mala palabra o suena un tiro.
En los bares de los alrededores se revisa a la gente para entrar y los baños nunca son para una sola persona. Las puertas de los inodoros no llegan hasta abajo y la mayoría no tienen cerradura.
En las aceras siempre hay colchones esperando el camión de la basura. Oh my God, chinchas.
Siempre pasan dos carajos a mil dos en un motor, digo, moto, que hace muchísima bulla, y que no es una Harley, thank God for that.
Pitos de alerta anuncian a los pushers ahí vienen los federales.
Un tipo al que has visto par de veces por el barrio te agarra de un brazo llegando del trabajo y te pide 20 dólares prestados, hasta mañana.
El tren pasa por el mismo medio de unos edificios llamados "The Projects."
De vez en cuando suenan varios tiros, machine gun mano negra machine gun.
Alguien reza todas las noches para sacarse la Loto y regresar a su Borinquen del encanto, a su México lindo, a su Quisqueya la bella en el primer vuelo que salga del Kennedy.
domingo, mayo 16, 2010
on THAT
Te miro
te abrazo
te beso
y siento eso que me hace preguntar
en voz baja
en voz media
en voz alta
qué buena obra habré hecho
en esta vida o cualquier otra
para estar disfrutando
de un ser humano así
con una sonrisa así
con unos ojos así
con una voz así
con un culo así.
¿Será el dar las monedas de turno
al homeless de turno en la estación de turno?
¿Será el haber ido al correo y enviar a Connecticut
el Blackberry de una gringa que se emborrachó en Manhattan
encontrado en la inmundicia trasera de un taxi amarillo?
¿Será el haber dado un jarro de agua
a un haitiano errante que en mi mente de niño
se acababa de comer a un nietesito malcriado?
Sé lo que es
pero no es eso
que anuncian los dueños del mundo
como si le vendieran a la plebe bruta
que es el pueblo
el último jabón de la cursilería
durante una telenovela con nombre de mujer.
Pero no es eso
que berrean los becerros pop
usualmente mexicanos
que viven en Miami
donde se llora mucho
donde se pide perdón mucho
donde se va regularmente a misa
donde el tambor es una drum machine
donde la virginidad todavía es magnífica
donde los amantes se encuentran en los malls.
Lo mío contigo es otra cosa muchacha
con mucha lujuria
con mucha sinceridad
con un chin chin de nostalgia.
jueves, mayo 13, 2010
Plastic Beach
martes, mayo 11, 2010
Musiclover
El hombre miraba fumando la luna cuando de la casa de enfrente
donde siempre hay un carro de policía preguntando por alguien
donde vocean mucho la maternal palabra MOTHERFUCKER
donde siempre hay una ambulancia llevándose a alguien
donde llaman mucho a Domino's Pizza
donde siempre hay un camión de bomberos rescatando a alguien
donde la pasada 3 de la mañana a la calle una vieja en panties
Virgen de la Altagracia
creando la imagen más horrorosa en la horrorosa historia del Bronx
salió un niño negro tarareando tatá tatatatatá tatá tatatatatá tatá...
"Nice song", dijo el hombre. "What is it?"
"Beethoven", dijo el niño negro y se alejó tatá tatatatatá tatá tatatatatá tatá...
Suscribirse a Entradas [Atom]
